Sono una mamma imperfetta

Ammetto di esserlo: sono una mamma imperfetta. Ci sono madri che nascono per fare le madri, che fin da bambine giocano con le bambole facendo le mammine, ecco, io non l'ho mai fatto. Il massimo che facevo quando mi regalavano una bambola era dipingerle la faccia con le penne per darle un tocco in più, oppure staccarle le braccia per vedere come erano fatte dentro. Macabro, a ripensarci.
Ci sono madri che fanno cinque figli e sono le donne più felici di questo mondo, intervistate alla tv perfino mostrano con orgoglio la loro gioia e invitano le donne a provare altrettanto. No, grazie. Io non sono così, grazie tante che ho un figlio solo e chissà mai se ne farò un secondo. Mi si chiami egoista, si lo sono, felice di avere un figlio ma basta così. A meno che il secondo non abbia una testolina più malleabile di quella del figlio già presente. No, non ho carattere per votarmi alla mammite eterna, diventerei isterica a forza di dài.
Da due giorni sto male. Anzi, stiamo male: malanni di stagione, io e Papigà siamo raffreddati e senza voce, quanto basta per farci desiderare la pace domestica e null'altro, la quiete dei sensi e una mattinata passata a letto, tanto più che oggi è una di quelle rare domeniche in cui mio marito non è di turno. Ma no, non si può: se dal lunedì al venerdì tirar giù dal letto il quattremezzenne è un'impresa che richiede sforzi e pazienza, la domenica TOH, alle sei e mezzo è più sveglio del gallo del contadino qui dietro.
Il guaio è che quando si ha l'influenza tutto diventa più difficile, le piccole rognette sembrano massi da sormontare, e i piccoli capricci quotidiani diventano insopportabili. Si vorrebbe la tranquillità. E invece c'è il resto. E mai, dico MAI che si riesca a convincere il tato ad andare a pranzo dai nonni, perchè giustamente vista dalla sua parte la cosa risuona come un "è domenica sto con mamma e papà". Ragionamento liscio come l'olio. E fanc@@@ chi ti dice "hai voluto fare un figlio e ora te lo tieni". Di solito chi fa sparate del genere (constatato di persona e tenuto ben conto) o non ha figli, o li ha talmente grandi da essersi dimenticato cosa vuol  dire averne di questa età quando stai poco bene.
Tutto questo per farmene una ragione: per la tremillesima volta (tremillesima? Tremilionesima và, è più realistico) a PRMF è stato detto di non fare una determinata cosa e lui l'ha fatta lo stesso. Gli è stato ripetuto con le buone di non farla e lui fa finta di non sentire. Ed è questo "far finta di non sentire" che mi fa diventare isterica. Ma proprio mi fa sbarellare: dimmi che non ti interessa, dimmi che vuoi farlo lo stesso, ma non far finta di non sentire perchè vado fuori dai gangheri. E parto in quarta, ma di brutto, senza pentirmene perchè cacchio, io SO quanto intelligente è mio figlio, e SO BENISSIMO che mi sta prendendo per il c...!  A gennaio avrà CINQUE ANNI, dico CINQUE, e il primo che mi viene a dire che a questa età un bambino non ragiona o non sa quello che fa glielo presto per una settimana, così si rende conto di aver detto una... come si dice da noi? BUEADA.
Insomma, mia nonna diceva che le mamme una volta diventate tali sono perfette: non le si può contraddire, non sbagliano mai, sanno sempre tutto.
Mia madre, quando eravamo bambini, si è ammalata così di rado che di ricordi di lei a letto con la febbre ne ho uno solo e pure vago. E di lei che perde la pazienza si, ne ho, ma insomma, non in maniera esagerata. E mi ha sempre detto che se le circostanze glie l'avessero permesso avrebbe fatto volentieri un altro bambino.
Io non sono nè come l'una nè come l'altra. A costo di essere una delusione per entrambe, io non sono così, e credere di esserlo significherebbe andare contro la mia natura.
In momenti come questo penso solo che se mai decidessi di farne un altro lo voglio femmina, buona e possibilmente già spannolinata.  Ma siccome prevedere il futuro non è possibile, aspetto che la voglia mi torni senza condizionamenti.
Etciù!
Salute.
Grazie.