No, la foto no...

Sapevo che sarebbe successo, ma aspettavo almeno che la cosa partisse da mio fratello, avrei potuto scegliere.
Una mia cugina ha pubblicato le foto del matrimonio, e in una di queste eccola là, Mamigà col Power, mamma e zia. Sticazzi però, cara cugina, potevi almeno chiedere il permesso prima di farlo, mia madre non è iscritta su fb e nemmeno usa internet, che ne sai se le fa piacere che la sua faccia diventi pubblica?
Comunque, eccola là, una foto che rende pienamente giustizia a quello che non volevo vedere: un nasone a punta, i capelli spampanati, una faccia che da un po' di tempo mi sta sulle scatole. Sarò di nuovo adolescente, d'altra parte ho letto non so dove che tra i trentacinque e i quarant'anni un periodo del genere si vive, e non è nemmeno strano. Fatto sta che sono mesi che lotto con il colore giusto di ombretto e quello sbagliato di rossetto (si, proprio come a quindici anni) per velare una realtà che mi sta scomoda tanto quanto essa è palese: ho trentasei anni e non più venti. Nemmeno venticinque. E meno male che non ho rughe. Non ancora.
Forse mi sento così vecchia dentro perchè altro che vecchi non vedo tutti i giorni. O forse perchè da troppi giorni i miei dolori stanno degenerando in un patetico avvilimento.
Devo decisamente cambiare qualcosa, o mi ritrovo moralmente in ospizio prima che sia realmente necessario. E visto che ovviamente questa è solo la punta dell'iceberg, mi riservo di vuotare il resto del sacco, a tempo debito, nell'altro blog, quello privato.
E se a settembre mi iscrivessi in palestra? Non sono mai stata amante dell'attività fisica di quel genere, ma non è mica detto che perchè una cosa non la si è mai fatta prima dei trent'anni diventi proibita, come un contratto di formazione lavoro...