Cento chilometri li ho fatti, valigia e Tato alla mano e Papi al volante. L'acqua era là, e ho lasciato che il traghetto partisse tra le lacrime.  La mia isola, la mia prigione nella quale desidero tornare anche solo per qualche giorno, e non ce la faccio.  Sono passati sei anni. Sei lunghissimi anni in cui il desiderio della mia gente e del mio ambiente trova soffocamento davanti a due chilometri di traghetto.
Ma prima o poi ce la devo fare.
Il panico è una brutta bestia. Come Mowgli, prima o poi riuscirò a prendere quella tigre per la coda e ad averne il sopravvento. O non crescerò mai.