Uomini...

Io morirò di infarto. Ne sono quasi certa.  C'è una fortissima probabilità che accada, e ne sono consapevole in momenti come questo. Pomeriggi  in cui l'altra metà della mia mela si mette in testa di fare lavoretti bricocasalinghi (sta pulendosi il campo di patate che è diventata la sua auto oggi, per capirci) e ogni tanto scendono dal cielo grandinate composte da improvvisi, fortissimi, imperativi AAAAHHHH!!! NOOOOO! MA PORC!!!! CHE MALE BOIA!!!!! E volano occhiali, si spalancano porte come se fosse entrato un tornado, oggetti impensabili si trovano muniti di ali virtuali e spaziano nell'aere. E a cui segue regolarmente una corsa in bagno con annesso scroscio d'acqua dal lavandino, e un disperato "aiutami per favore, subito, molla qualsiasi cosa tu stia facendo". Ecco, detta così una si aspetta come minimo di dover fasciare un polso lacerato o tamponare un cranio rotto.
Oggi era una bottarella a un dito corredata da taglietto.
Continuo a pensare, non mi ricordo chi l'ha detto, che se il compito di partorire fosse stato assegnato agli uomini da madre natura, la razza umana si sarebbe estinta da mò.